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��L'ABEILLE
��Quelle, et si fine et si mortelle, Que soit ta pointe, blonde abeille, Je n'ai, sur ma tendre corbeille. Jeté qu'un songe de dentelle.
Pique du sein la gourde belle Sur qui V amour meurt ou sommeille, Qu'un peu de moi-même vermeille Vienne à la chair ronde et rebelle!
J'ai grand besoin d'un prompt tourment!
Un mal vif et bien terminé
Vaut mieux qu'un supplice dormant;
Soit donc mon sens illuminé
Par cette infime alerte d'or
Sans qui l'amour meurt ou s'endort.
PAUL VALÉRY
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