Un amoncellement de billots, dans une chute, oblige Boisvert à recourir aux grands moyens. Deux cent bâtons de dynamite sont placés dans la base de l’énorme estacade. Seul il allume les fusées, ne connaissant que le devoir. Et le danger en est un…
Un cri puissant avertit les hommes. Tous se sauvent au hasard des abris. La masse saute, retombant en pulpe, sur la forêt, dans la rivière. Une fumée plane un moment. Puis l’eau et le travail reprennent leurs cours.
La descente se continue, de plus en plus rapide. Toujours de là-bas, l’eau vide ses réservoirs.
Le lac à l’Île est traversé. Les conifères de ses rivages cachent des bancs et des tables en planches. Premiers signes de la civilisation. Ici les touristes viennent piqueniquer. Les taillis épais manufacturent de la gomme. Ils ont tant de blessures à guérir.
Hélas ! l’innommable tragédie des branches tordues, des pousses coupées et foulées…
Encore quelques heures de nettoyage. Puis, nappe d’eau plus bleue. Au loin, l’île de France luit de tout le rouge de ses sapins morts. Une cerise dans un bocal à confitures.
