— Voilà l’artique demandé.
— Merci. Mais, maintenant, allez-vous répondre à ma question de tout-à-l’heure ?
— Tout de suite… D’abord, que « Monsieur » mange.
— Bon, je ne demande pas mieux… Voyez ! Parlez à présent ! où m’a-t-on fourré ? Je vois que je ne suis pas en prison : il y a bien les verrous, mais…
— Non ! « Monsieur » n’est pas « dans la honte ». Il s’est trouvé « dans le malheur » tout simplement. « Vous » avez été malade, très malade…
— Alors je suis dans… un hôpital ?
— C’est ça, sans l’être…
— Enfin, quoi ?
— C’est une maison pour les personnes souffrantes… comme Monsieur.
— Une maison de… santé ?
— On appelle ça comme ça, des fois, — si on veut.
J’ai un frisson si violent que j’en éprouve comme une douleur dans la nuque, puis tout le long de la colonne vertébrale :
— Vous ne voulez pas dire que je me trouve dans un asile d’aliénés !…
— Oh ! vous « ezpliquez » les choses d’une façon !… Et puis il ne faut pas vous frapper, c’est pas une de ces baraques à bonnes sœurs où on déniche des erquésiastiques dans tous les placards… Ici c’est libre : ça n’appartient ni à l’État ni aux
