Le Marquis. — Pour vous, mon beau monsieur, j’y consens, je n’ai pas le bonheur de vous imiter en tout, car de votre naturel vous êtes fort découvert, et n’avez, dit-on, rien de caché pour vos amis…
La Durut. — Laissons Coblentz, mon cher Limefort, et dis-moi ton sentiment de ce vin de Bourgogne. C’est de la triste dépouille de ce coq-en-pâte d’abbé de Cîteaux… (Elle lui envoie un verre, et on en porte de même à la ronde.)
Le Marquis (gaiement). — Délicieux, en vérité.
La Comtesse. — Mais la mode en est passée, j’aime bien mieux le vieux bordeaux.
Le Marquis. — Anglaise que vous êtes !
Fessange. — Je suis fou, moi, des vins d’Italie.
Le Marquis. — On y perce les futailles un peu du bas.
Serrepine. — Tous les vins étrangers du monde ne valent pas, à mon avis, notre vin de la Côte, quand il est d’une bonne année et qu’il a vieilli dans de bonnes caves…
