La Durut (s’impatientant). — Eh bien ? eh bien ?
Limefort. — Ma tête en un mot se trouve sitôt montée…
La Durut (interrompant). — Et le reste sans doute en si belle disposition, que tu le mets à la fausse Béatrix ?
Limefort. — Ma foi ! tu l’as dit. Et cependant, ma chère Durut, je te jure que je ne suis pas bougre.
La Durut (ironiquement). — Fi donc ! comment le soupçonner ?
Limefort. — Tu sais l’horrible dégoût que j’eus toujours pour de semblables vilenies, presque même avec les femmes.
La Durut. — Dégoût que, pourtant, si j’ai bonne mémoire, tu surmontas avec moi-même…
Limefort. — Souviens-toi que tu m’en priais ; mais pas avec une douzaine de plus.
La Durut. — Excusez du peu !
Limefort. — Quant à cette dernière infamie, je veux dire avec un garçon, jamais cela ne m’était arrivé, je t’en donne ma parole d’honneur.
La Durut. — Et… la donnerais-tu qu’à l’avenir…
