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POÉSIES

Ici, ceci ! c’est bien ; là, cela ! c’est mieux. Donc,
Sous le poids des soucis mon chef souffre, et mon tronc.
Puis Charles-Quint, puis Mac-Mahon, puis Charlemagne,
Voilà pourquoi je veux aller à la campagne.
Vous ne m’écoutez pas ! Vous n’entendrez que mieux.
Le train part à midi. Midi ! c’est curieux.
La police le sait, elle n’y peut rien faire.
Insidieux, brutal, tendre, voilà ma sphère !
La France étant dans cet état, lugubre sort,
Ce qui rentre n’est pas semblable à ce qui sort,
Qu’en pensez-vous ?
yseult
Monsieur, il est un vieil usage,
Une coutume, sainte encore au moyen-âge
Dans lequel nous vivons, si j’ai dans ces hauteurs
Pénétré la pensée intime des auteurs.
Je disais donc, qu’il est une coutume étrange
Étrange, parce qu’en somme, à moins d’être un ange
On ne comprendra pas que des gens comme il faut
Portant cotte de maille et corset sans défaut
Ayant des rentes sur l’État, une écurie
Où l’odeur de l’avoine et du foin se marie
À celle du… crottin désagréablement,
Çà, c’est mon avis, car j’en sais passablement
Qui souhaiteraient vivre et mourir dans ces antres
À panser les chevaux et leur brosser les ventres —