vait penser : « les reines ne sont pas plus douces », l’ennemi venait et la reprenait ! Et lui, chanteur dans le jardin, page sous le clair de lune, il n’était pas même entendu de son amie, mourant, dans la belle chambre du palais, entre les bras de l’Italien.
Pourtant, Donna Marie ne lui était point si reprise qu’il ne la vît fréquemment, mais il ne la voyait que pour la tourmenter, que pour se briser le cœur avec elle. La passion et les larmes de son amie ne lui suffisaient pas, il eût voulu d’elle quelque imprudent sacrifice, qu’elle continuât à le rejoindre dans les petits salons du café Florian qui, rouges et dorés, et ornés de miroirs, ressemblent à de frivoles loges d’Opéra ; mais, aussitôt, il la suppliait de n’en rien faire, et, finalement, la repoussait comme si elle lui était odieuse et déshonorante.
La douce Marie pleurait, et goûtait obscurément l’importance d’être un objet de
