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plainte
Parle-moi de la mort, du songe qu’on y mène,
De l’éternel loisir,
Où l’on ne sait plus rien de l’amour, de la haine,
Ni du triste plaisir ;
Reste, voici la nuit, et dans l’ombre croissante
Je sens rôder la peur ;
– Ah ! laisse que mon âme amère et bondissante
Déferle sur ton cœur.
