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SIROCO À VENISE
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e siroco, brusque, hardi,
Sur la ville en pierre frissonne ;
C’est la fin de l’après-midi ;
Écoute les cloches qui sonnent
À Saint-Agnès, au Gesuati…
L’ouragan arrache la toile
D’un marché, où de paniers ronds
Débordent de brillants citrons
Que polit encor la rafale.
Je vois se saluer les cyprès d’un couvent ;
Et dans le courant d’air des ruelles marines,
Un abbé vénitien, étourdi, gai, mouvant,
Qui retient son manteau, volant sur sa poitrine,
Semble un charmant Satan flagellé par le vent !
