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CLVII
Je ne croyais pas trouver là
Des raisons de souffrir encor !
— Un jardin, son humble décor, —
(Lequel de nous deux a donc tort ?)
Mais ton œil ressemble aux lilas !
Tu sais, je n’anticipais pas,
Je ne m’étais pas dit, vraiment,
Moi qui te combats prudemment,
Qu’à chaque instant, à chaque pas,
Je heurterais mon cœur qui songe
À quelque chose qui fût toi ;
Mais j’ai le dédain du mensonge !
Hélas ! j’avouerai que je vois
En tout lieu, en tout paysage,
Quelque élément de ton visage !…
