l’âge de dix ans mon âme fût préoccupée d’un sentiment plus exclusif, plus passionné, plus fanatique que l’amour, et qu’il y eût alors une femme, disons mieux, un simulacre, un fantôme, un rêve, qui étoit, à lui seul, le charme de mes promenades solitaires, l’illusion de mon sommeil, la pâture éternelle de mes regrets inutiles et de mes extravagantes espérances. Cette dame unique de mes pensées (j’ose à peine aujourd’hui même achever une confidence qui m’échappe tout entière pour la première fois), c’étoit Marion Delorme.
À l’époque dont je vous parle, mes parents s’avisèrent subitement de m’amener à Paris pour y recevoir le seul complément possible d’une éducation si heureusement commencée. Ce changement de situation me déplaisoit beaucoup sous un point de vue, parce qu’il me menaçoit d’un système d’études plus suivi, et surtout d’une surveillance plus exigeante que celle à laquelle j’étois accoutumé ; mais, d’un autre côté, il me rapprochoit des lieux qu’avoit habités Marion Delorme, et la Place-Royale me dédommageoit en perspective de toutes les rigueurs du collège. C’est dans cette disposition que je descendis en famille au vieil hôtel garni que tenoit alors notre compatriote, M. Dauty, dans la rue de la Verrerie, à l’angle de la rue Barre-du-Bec, au-dessus de ce rez-de-chaussée où vous voyez maintenant un café d’assez belle apparence, et qui étoit alors occupé par un orfèvre, nommé M. Brisbart. Je n’oserois assurer toutefois que ce fût la même maison, car la rue Barre-du-Bec me paroît fort élargie.
Indépendamment du motif principal de ce voyage, mon père se promettoit à Paris le plaisir de revoir quelques amis plus ou moins célèbres alors, et qui le sont devenus davantage. Delille de Salles, dont le roman métaphysique, intitulé Philosophie de la Nature, conservoit encore quelque vogue, avoit été son confrère dans l’ordre de l’Oratoire. Legouvé se souvenoit d’avoir reçu de lui
