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Cette autre, que l'on hait aussi fort que l'on t’aime,
Cette autre, qui se dit ta sœur, ô Liberté !
C’est la Licence folle avec l’Émeute blême
La torche en main, à son côté !
C’est elle qui, marchant près de toi, pâle et sombre,
Frôlant ton pur manteau de ses sales haillons,
Sur ton brillant flambeau jette parfois son ombre
Et met du sang dans tes rayons !
C’est elle qui te suit, ardente, et prend ta place
À ta première erreur, à ton premier faux pas,
Pour appeler bientôt le despote qui passe
Et tomber ivre dans ses bras !
C’est elle qui se plaît à la noire hécatombe ;
Elle que réjouit l’acre odeur du charnier ;
C’est elle la coupable : et sur elle retombe
Le meurtre indigne de Chénier !
