Page:Normand - La Muse qui trotte, 1894.djvu/47

Qui, près de s’ouvrir, se penche,
Qu’un sécateur magistral

Et brutal

Vient, brille au soleil… et tranche.

Alors c’est l’entassement

Déprimant

Pêle-mêle, au fond des boîtes ;
C’est, dans le Rapide ardent,

Trépidant,

Le heurt aux planches étroites ;

C’est, en ces frêles cercueils

Où les deuils

Viennent en tas se confondre,
La course vers le ciel gris

De Paris,

Ou vers les brouillards de Londre ;

C’est l’arrivée au matin

Incertain,