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LA FLEUR DES TRANCHÉES

À Edmond Rostand.

1915.

Ce soir, dans le courrier, une lettre m’arrive :
Enveloppe modeste, écriture naïve…
Je l’ouvre… Une humble fleur des champs, un bouton d'or
S’échappe de la feuille et tombe, fraîche encor,
Sur ma table, à la place aimée et coutumière
Où ma lampe arrondit sa paisible lumière.
C’est d’un jeune soldat du front, un inconnu.
Là-bas, entre ses mains, un journal est venu
Apporter quelques vers de moi… maigre pitance !