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Dans la neige qui devient boue,
Se frayant des chemins nouveaux,
Avec peine tourne la roue
Des omnibus à trois chevaux.
Fondant sur nos chapeaux de soie,
Les toits prennent des airs railleurs :
Et voici, déblayant la voie,
Le régiment des balayeurs.
Le fiacre, attendant la pratique,
Dresse son profil nonchalant ;
La vieille haridelle étique
Paraît jaune sur le sol blanc…
Ô Dégel ! roi des temps moroses !
Comme nous te maudirions, si
Parmi toutes ces tristes choses,
Tu ne nous faisais voir aussi,
