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Il en est d’une liberté trop grande comme d’un vêtement trop large : on s’y sent mal à l’aise.
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Les lettres : des morceaux de papier plus ou moins blancs, sur lesquels on trace des caractères plus ou moins noirs, pour dire des choses plus ou moins vraies.
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Aux heures de grande lassitude, je tâche de penser à saint Siméon Stylite, à ses vingt-six ans de « colonne »… et ça me défatigue tout de même un brin.
