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Dès demain, ce seront les mêmes choses faites
Et faites tant de fois ;
Les mêmes serrements de mains, les mêmes têtes
Avec les mêmes voix ;
Les mêmes magasins, les mêmes coins de rues,
Les mêmes ciels lavés,
Et les mêmes… serins croisant les mêmes… grues
Sur les mêmes pavés ;
Et les mêmes dîners dressant les mêmes cônes
De petits fours branlants ;
Et, sur les boulevards, les mêmes fiacres jaunes
Aux mêmes chapeaux blancs !
Courses, ennuis, tracas, — contre lesquels s’insurge
Chacun, à tout propos !
Sempiternel manège où, moutons de Panurge,
Nous tournons sans repos !
Paris, Paris fiévreux, Paris fou, Paris blême
Sous ton ciel attristant,
Ah ! qu’on te maudirait, qu’on te haïrait même…
Si l’on ne t’aimait tant !
