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VALENTINES


— « Méchant ! voulez-vous bien vous taire,
Vous n’iriez pas en Paradis ;
Si son nom n’est pas un mystère,
Dites-le moi » — « Je le lui dis. »

— « Que fait-elle ? » — « Elle… attend sa fête. »
— « C’est dire qu’elle ne fait rien.
Comment est-elle ! » — « Elle est parfaite. »
— « Et vous l’aimez ? » — « Je le crois bien. »

— « Vous l’adorez ! » — « J’en perds la tête. »
— « Vous la suivriez n’importe où ;
Ah ! mon ami… quel grand poète
Vous faites… oui, vous êtes fou.

Mais si votre femme est sans tache,
Sans le moindre… petit défaut,
Inutile qu’on vous le cache,
Ce n’est pas celle qu’il vous faut.

Il faut partir… battre les routes,
Et vous verrez à l’horizon
Luire enfin la femme entre toutes
Que vous destine… la Raison.

Voulez-vous que je vous la peigne
Comme on se peint dans les miroirs ?
Ses cheveux mordus par le peigne
Ont des fils blancs dans leurs fils noirs ;