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Vous avez beau celer votre capture ;
Votre visage auparavant serein,
Et vos soupirs, font que je conjecture
Que c’est l’amour qui fait votre chagrin.
Friand des cœurs plus qu’un poulet de grain,
Dieu sait comment du vôtre il fera cure ;
Dans quatre jours vous n’en aurez un brin :
Vous ne pouviez avoir pire aventure.
Je sentis bien, quand je fus sa pâture,
Qu’il a la dent dure comme l’airain,
Et quand il mord, Dieu sait quelle torture !
Fût-ce le mal monsieur Saint-Mathurin.
Mais écoutez remède souverain :
Un mari jeune et de belle structure,
Mieux que l’onguent que vendait Tabarin,
Veus guérira : moi, qui jamais ne jure,
J’en jurerais.
Scarron.
FIN DES RONDEAUX.
