S’il sera quelque jour bonnetier ou ministre,
Ils le savent, ceux-là qui mènent ses vingt ans.
Peut-être est-il bouffon, peut-être est-il sinistre ;
Mais son but est le but, et laissez faire au temps.
En attendant — il faut pardonner à son âge —
Il voudrait bien un coin de notre paradis.
Aussi s’occupe-t-on pour lui d’un mariage
Très-beau, cela s’entend et, moi, je vous le dis.
Chaste rêve ! l’épouse est belle entre les belles :
Ses dents sont un troupeau qui revient du lavoir,
Ses hanches des colliers, et deux faons ses mamelles,
La dot est en écus, comme on le peut prévoir.
Et, comme Dieu bénit l’effort de l’homme austère,
Et qu’il est bien portant, je vous en avertis,
Le sol qu’avaient purgé Rabelais et Voltaire
Deviendra peu à peu tout noir de ses petits,
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eudore.
