Cette page a été validée par deux contributeurs.
230
petits poèmes.
L’automne où la terre ingénue,
Dans un remords éblouissant,
Devient toute rouge en pensant
Que l’hiver elle sera nue,
Il n’a ni trêve ni repos ;
La bise fait craquer ses os
L’hiver aussi bien que l’automne ;
Et, le printemps comme l’été,
Il poursuit dans l’éternité
Sa lutte folle et monotone.
Il est là, le vieux combattant ;
Toujours debout, toujours luttant ;
On le martyrise, on l’assomme,
Il est toujours là, malgré tout,
Toujours luttant, toujours debout…
Ah ! ce chêne ! — on dirait un homme !
