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la hêtrée.
À celle que Dieu m’a ravie ;
À l’heure noire où, m’étouffant
Devant le cercueil, sous la porte,
Je pensais que la chère morte
Ne me dirait plus : « Mon enfant !… »
Et je sentais un deuil extrême
Dans mon pauvre cœur las d’errer,
Mourant de vivre de lui-même,…
Et je me suis mis à pleurer.
Mourant de vivre de lui-même !…
J’évoquais, pour le ranimer,
Et mes amis qui croient m’aimer,
Et moi qui crois que je les aime,
Et celle aussi qui, sur ce point,
En sait plus long que moi, j’espère,
Et l’une qui ne m’aimait guère,
Et l’autre que je n’aimais point,
(Ni meilleure pourtant, ni pire),
Et puis, et puis,… à pas traînants,
Je remontais le cours des ans,
Et je me suis mis à sourire.
