On ne dit plus ni chat, ni fripon, ni Rollet ;
Et la foule applaudit en sa faveur grossière,
Voyant que cette boue a fait cette poussière,
Et vous ne voulez pas…, halte-là s’il vous plait.
Ah ! ces gens peuvent bien, les traitant d’utopies,
Piaffer des quatre pieds de leurs discours impies
Sur la foi, mon orgueil, sur le but, mon drapeau.
Ah ! le premier venu peut bien, cuistre en délire,
Dire à Dieu : « Tu n’es pas, » et je ne peux pas dire :
« Vous êtes un faquin, vous, là-bas… ou là-haut ! »
Allons donc ! c’est assez qu’en sa dure faiblesse
Le Code leur voyant un masque le leur laisse ;
Que la pudeur des Lois leur ménage un abri,
C’est assez, c’est trop même… ô ma colère folle,
A défaut de leurs noms, à défaut de parole,
Aux quatre vents du ciel au moins pousse ton cri !
Oui, je sais, c’est grotesque et ce n’est plus de mode
De s’indigner ainsi sur le rhythme de l’ode.
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les drôles.
