— Depuis deux ans.
— Seul ?
— Seul depuis six mois. Mon père, avec qui je demeurais fut tué sur cette même route du lac Oméo à Black-Hill.
— Ton nom.
— Magloire Dupont.
— Es-tu né en ce pays ?
— Non, je suis né à Nicolet, dans le district des Trois-Rivières, Canada.
— Je le pensais né à Marseille, fit remarquer le Parisien, en souriant.
— Tu es alors Canadien, dit Bernard.
— Oui, je suis canadien et que ne donnerais-je pour revoir mon pays !
— Comment tiens-tu ton auberge ?
Le jeune homme sourit.
— Mon auberge ! ah ! vous n’y trouverez rien à boire, rien à manger. Souvent, lorsque des voyageurs se trouvent sans abri, la nuit, ils viennent se réfugier chez moi et me donnent une pincée d’or ! C’est là toute ma vie… et encore faut-il que j’aille aux placers acheter ce qu’il me faut pour manger et me vêtir.
— Mais comptez-vous mener longtemps ce genre de vie ?
— Non, j’ai l’intention de me rendre demain ou
