nous partîmes ensemble. Quant au reste, le Parisien vous a dit ce qui en était.
— Par quel hasard êtes-vous venus à Montréal ? leur demanda encore Bernard.
Le Parisien répondit.
— Un accident sérieux en est la cause et nous a dégoûté de la vie de mineurs en Californie. Si ça ne va pas mieux à Bathurst !
— Racontez-moi cela, voulez-vous ?
— Non, plus tard… plus tard, vous saurez tout.
— Comme vous voudrez.
— Mais vous, monsieur, fit le Parisien en s’adressant à Bernard, racontez-nous votre histoire.
— Ma foi, je n’ai point d’histoire. Je m’appelle Bernard, je suis né dans une des paroisses du Nord, en Canada ; à venir jusqu’aujourd’hui, j’ai travaillé ici et là, partout, et aujourd’hui, je suis ici. Voilà toute mon histoire et elle est trop courte pour être intéressante.
Pendant tout ce temps, le nègre, indifférent, fumait son cigare dans un coin de la cabine et sifflotait de temps à autre une romance de son pays.
— Où as-tu pêché cette criarde là ? lui demanda le Parisien en badinant.
— Tonnerre, parles-en avec un peu plus de respect… c’est une ballade à ma fiancée.
