dédain suprême. Ce qui nous a consolé de les voir marcher ainsi à l’abattoir, c’est que du moins, le samedi de Pâques, ils ont une mort digne d’eux, une mort à l’antique : le front couronné de fleurs. Donc, samedi, pour reprendre le fil de nos idées, nous nous sommes dirigés pédestrement vers le marché St-Roch, qui est le plus pittoresque et qui prête le plus à l’observation, et nous nous sommes mêlés à la foule qui se pressait près des traîneaux peints en bleu dont la longue file se perdait au loin et qui regorgeait de mille et un bons morceaux. Au-dessus de cet amas de choses friandes, trône la marchande, très entendue, toujours prête à rompre une lance avec l’acheteur maussade qui pourrait mettre en doute la qualité de la marchandise.
À chaque traîneau, est attelé un cheval si remarquablement pénétré de l’esprit de son rôle muet et immobile, qu’on pourrait placer entre ses pattes tout un assortiment de porcelaines comme en un lieu sûr. Il tient sa tête inclinée vers le sol d’un air méditatif, comme s’il se livrait à de profondes études sur notre
