L’amour n’échauffe point leur danse,
Leur regard est sans éloquence,
Et leurs charmes font peu d’amans.
N’en déplaise aux voix mensongères,
N’en déplaise aux brillans écrits,
Cher Comte, on ne voit qu’à Paris
Les véritables Balliadères.
J’y serai bientôt de retour ;
Et puisse enfin la destinée
Dans cette ville fortunée
Fixer désormais mon séjour !
Je suis fatigué des voyages.
J’ai vu sur les lointains rivages
Ce qu’en Europe tu peux voir,
Le constant abus du pouvoir.
À l’intérêt d’un sot en place
Par-tout les hommes sont vendus ;
Par-tout les fripons reconnus
