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Je me rappellerai la masure concave,
Le portrait de Loubet qui souriait au mur,
L’amaranthe malade enveloppant l’œuf dur
Et le pot chevelu de noir tabac morave.
Ô brume du tabac dans le matin frileux,
Chant du clocher flamand, naïf et nostalgique !
Venez à leurs réveils, Muse, et pleurez sur eux
Dans le frémissement choyé de la musique.
