Trafics. Dépêches des agences
Et diligence des agents.
Mines d’or ! La T. S. F. lance
Aux ondes un message urgent.
Là-bas le prospecteur prospecte,
Ici, le noir caissier suspecte.
Le Salon d’Automne est ouvert !
Or, on n’a peint que des prairies ;
Comme un banc devant la Mairie,
Le Salon d’Automne est tout vert.
L’hémérocalle safranée,
Le nyctanthe de Malabar
Ne fleurissent plus cette année
Les tubes nickelés du bar.
Le lad est parti, Dolly brune,
À qui vous filiez une thune
Contre un pronostic pour Longchamp.
Seule, demeure la gravure
Où l’Anglaise au teint de saumure
Flatte, rêveuse, un chien couchant.
