Les gentils souvenirs furtifs ! Mais, quel vocabulaire ! Vos cheveux devenaient tes tifs ; Rogne, votre colère. À chaque mot d’argot nouveau Que la mode consacre, Je revois, lascive Margot, Tes yeux, ta chair de nacre, Et t’évoque, ce mot disant, Rieuse, sur ta couche, À quelque Monsieur complaisant Qui le cueille à ta bouche.
J’ai rêvé que Paul Fort tout nu, Chu du ciel comme un ange, Se vautrait, Jésus ingénu, Sur le foin d’une grange.