au bon grain, celui-ci a étouffé l’autre et donné d’abondantes moissons. Aujourd’hui on ne bâtit plus guère, et on sème peu dans le domaine de l’art et des lettres ; encore les maisons neuves sont des niaisons à la fois incommodes, bêtes et tristes, ou l’imagination et la poésie refusent d’habiter, et propres seulement à loger la muse radoteuse et vieillotte de l’École du bon sens. Les moissons donnent des fruits fades et écœurants ; on dirait qu’ils sont malades comme ceux de la terre. Mieux vaut, je le suppose, laisser le champ en friche, et attendre des jours plus doux et un soleil plus fécondant.
Voila pourquoi je salue, chaque fois que je les rencontre, ces ouvriers intrépides de la première heure. M. Boulanger, dont le nom est trop souvent oublié maintenant, fut un de ceux-là, et des plus infatigables.
