— Je vous en prie, ne changez rien à mon régime, cela me gênerait.
De Labut se mordit les lèvres, et son front plissé devint terrible. Le maître d’hôtel avait fixé ses yeux à terre et ne bronchait pas.
Le feu pétillait ; Sylvère en approcha le bout de sa bottine. De Labut s’éloigna. Un marmottement maussade à l’homme qui attendait, et celui-ci sortit ; puis rentrant aussitôt :
— Et le vin ? demanda-t-il.
— Du Moët, répondit Labut, sans consulter, cette fois.
Quand le maître d’hôtel fut sorti, il revint à Sylvère en disant :
— Si vous ne mangez pas, vous buvez un peu, je suppose, et le champagne…
— Mais je ne bois que de l’eau ! interrompit Sylvère du ton le plus sincère qu’elle put trouver.
Elle mentait ; mais une peur atroce l’incitait à ne manger ni boire, en cette circonstance.
— Parfait ! exclama de Labut, pâlissant de colère.
Et, grossier, il commença :
— Ce n’était pas la peine…
Tournant vers lui son regard triste, elle l’arrêta en murmurant de ses lèvres toutes blanches, qui s’écartaient dans un navrant sourire :
— Mais nous sommes venus pour causer, n’est-ce pas ?
Il hésita, laissant peser sur elle un regard lourd ; puis, se contraignant à une attitude polie :
— C’est juste. Causons.
— Vous n’enlevez pas votre chapeau ?
— Oh ! il me gêne si peu !
— Vous serez plus à l’aise, permettez.
Et il la décoiffa d’un geste prompt, accoutumé. Ses
