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IL N’Y A PAS D’INCONNUS
EXCEPTÉ POUR MOI
Les orang-outangs chantent, ils chantent des sucres d’orge que d’autres chansonniers viennent sucer pour dix francs.
Nous devons travailler parait-il,
C’est une dette,
Dette envers les créatures stupides,
Évolutions des poissons blancs,
Aspirations humaines,
Bouches de paysans,
Replis de peau.
Un kilomètre,
Ou cent kilomètres,
Il n’y a pas de kilomètres.
Ce sont les mots qui existent, ce qui n’a pas de nom n’existe pas. Le mot lumière existe, la lumière n’existe pas.
NOUS SOMMES DANS
UN TUBE DIGESTIF
Et ce tube digestif est de plus en plus grand, il représente l’espace, alors que le nôtre n’est qu’une étoile filante, perçue par cet espace un fugitif instant.
