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NERINE.
Achève.
SCAMANDRE.
Là j’aimai sans fard, sans artifice
La grâce et la vertu sous le nom de Phénice.
Tu te troubles Nerine ! Ha ! Réserve tes pleurs,
Je ne suis pas encore au bout de mes douleurs ;
Si tu veux de mon mal ressentir les atteintes,
Voici, voici le coup qui mérite des plaintes,
Ma Phénice mourut, et ce triste moment
Ravit à l’Univers son plus riche ornement.
NERINE.
Es-tu bien assuré parmi tant de tristesse
Que la mort t’ait ravi cette belle maîtresse ?
SCAMANDRE.
Cet oeil qui l’a pleurée et qui la pleure encor,
Vit cacher sous la terre un si rare trésor.
NERINE.
Poursuis donc.
SCAMANDRE.
Cette perte eut assez de puissance
Pour me rendre odieux le lieu de ma naissance :
