Va l’attendre, Tyrène, à l’endroit destiné.
Ô Dieux qui punissez les crimes de la terre !
Avez-vous oublié l’usage du tonnerre ?
Qu’une femme est étrange en son ressentiment,
Que toute passion en dispose aisément ;
Il n’est rien de plus doux alors qu’elle nous flatte,
Et rien de plus cruel quand sa fureur éclate.
Ses attraits adorés aussitôt que connus
Devant nos yeux charmés en font une Vénus,
Et le premier transport qui vient de la colère
D’une aimable Vénus en fait une Mégère.
C’est en fin vainement qu’elle appelle ma main
À l’exécution de cet acte inhumain,
Ni bienfaits, ni faveurs, ni craintes, ni supplices,
Ne peuvent m’obliger à de lâches services :
Nous devons être ingrats au plus rare bienfait
Alors que pour son prix on demande un forfait ;
Qu’elle m’appelle ingrat, et mille fois timide,
Il vaut mieux après tout être ingrat qu’homicide,
En pareille rencontre un esprit combattu
Fait de l’ingratitude un acte de vertu.
