XVI. - Pline à Erucius.
Je chérissais déjà Pompée Saturnin : je parle de notre ami. Je vantais son esprit, même avant que j’en connusse bien la fécondité, la flexibilité, l’étendue. Aujourd’hui, il s’est emparé de moi ; il me possède, il m’occupe tout entier. Je l’ai entendu plaider avec autant de vivacité que de force, et je n’ai pas trouvé moins d’art et d’élégance dans ses improvisations que dans ses discours étudiés. Son style est soutenu partout de réflexions solides : sa composition est belle et majestueuse ; ses expressions harmonieuses et marquées au coin de l’antiquité. Toutes ces beautés, qui vous transportent quand la déclamation les anime, vous charment encore lorsque vous les retrouvez sur le papier. Vous serez de mon avis, dès que vous aurez en main ses pièces d’éloquence. Vous n’hésiterez pas à les comparer aux plus belles que les anciens nous ont laissées, et vous avouerez qu’il égale ses modèles. Mais vous serez encore plus content de lui, si vous lisez ses histoires. Ses narrations vous paraîtront tout à la fois serrées, claires, coulantes, lumineuses et même sublimes. Il n’a pas moins de force dans ses harangues, que dans ses plaidoyers ; mais il y est plus concis, plus serré, plus pressant. Ce n’est pas tout : il fait des vers qui valent ceux de Catulle ou de Calvus. Que de grâce, de douceur, de tendresse, et quelquefois de mordant[1] ! Aux vers faciles et coulans, il en mêle, à dessein, d’une harmonie un peu rude : c’est la manière de Catulle et de Calvus. Ces jours passés, il me lut des lettres qu’il disait être de sa femme[2]. Je croyais entendre Plaute ou Terence en prose.
