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DIVERSES
À Monsieur l’abbé ***,
qui lui avait écrit qu’il n’y avait rien de si
triste qu’une extrême sagesse.
triste qu’une extrême sagesse.
Fleur de vingt ans tient lieu de toute chose :
Si sort voulait, lui qui de tout dispose,
Pour vos péchés un peu me rajeunir,
Prélat futur, je saurais vous punir
De tous les maux où votre avis m’expose.
Point ne craignez telle métamorphose ;
Trop bien savez que, quoi qu’on se propose,
On tâche en vain à faire revenir
Fleur de vingt ans.
Quel sérieux ! dirait-on pas qu’on n’ose
Rien avec vous ? En vain votre air impose ;
Nous savons bien à quoi nous en tenir.
Tout en disant, Dieu veuille vous bénir,
Vous cueillerez, beau sire, à porte close,
Fleur de vingt ans.
