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Qu’en dites-vous, fumeurs ? Je sais bien que le prix
Ne fait rien à l’affaire…
Pourtant, même à cent sous, on ignore à Paris,
Le bon cigare à faire.

Or, tout en mâchonnant mon mégot odieux,
Plus que rudimentaire,
Je me représentais d’autant plus merveilleux,
Ceux du roi d’Angleterre.

C’étaient des « partagas », des « conchas » merveilleux,
Interdits aux profanes,
Et des « regalias » perlés, dignes des Dieux,
Fine fleur des Havanes.

Je les voyais assez gros et longs, boudinés
Comme des doigts de carmes,
Humides un petit, noirs, au moins basanés,
Et bagués à ses armes.

La tripe en est de choix et non plus un déchet,
Dans la cape étoffée ;
La robe doit sortir, tant elle a de cachet,
D’un atelier de fée.

Que s’ils sont autrement, il les garde pour lui,
Je n’en ai nulle envie.
J’aimerais mieux fumer à partir d’aujourd’hui,
Du chou, toute ma vie.