Un vieillard râlait sur sa couche Souffrant tous les maux d’ici-bas ; Déjà bleuissaient sur sa bouche Les violettes du trépas. Cependant, d’aurore en aurore, Trahi par le cruel destin, Pour souffrir davantage encore Il s’éveillait chaque matin. « Ô mort ! abrège mon martyre, » — Criait l’infortuné vieillard. — Il ne t’importe que j’expire Un peu plus tôt, un peu plus tard ?
