Jamais d’invention nouvelle.
On peut dire que nos forains
Ne se mettent pas en cervelle
Pour leurs clients contemporains.
Mêmes lutteurs, tourniquets rosses
Où l’on ne peut gagner jamais,
Mêmes jeunes filles colosses
Pour qui, jadis, je m’enflammais…
Mêmes lions morts que l’on dompte…
Dioramas, panoramas…
Enfin — dirait Monsieur le Comte —
Mêmes ramassis de ramas.
Pourtant qu’exception soit faite
Pour un jeu de chevaux de bois
Qui fut l’âme de cette fête
Et fit courir Paris un mois.
Qu’avait donc cette manivelle
De si attrayant que cela ?
Pourquoi sa vogue ? Qu’avait-elle
De plus que les autres ? Voilà :
C’est que — sous vot’ respect — mesdames,
Les chevaux étaient des cochons.
Tout dépend, n’est-ce pas, ô femmes !
Du dada que nous chevauchons.
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