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De picolo
Et de fritures…
Tu m’aimeras
À la desserte,
En tout cas, certe,
Me le diras ;
C’est ton affaire.
Pour quant à moi
Sans plus d’émoi
Je ne puis faire
En ce beau jour
D’effort pour croire
À d’autre histoire
Qu’à ton amour.
Cette romance
Est folle — on sait —
Et d’ailleurs, c’est
Sans importance ;
Car — dieu merci !
Lorsque moi-même
Je dis : « Je t’aime… »,
Je mens aussi.
