Passons à cet autre un peu leste,
Il vient d’une grand’mère à moi
Qui fut des mieux avec le Roi.
Ah ! nos grand’mères, malepeste !
(Dieu les garde sous les cyprès !)
N’y regardaient pas de si près.
Préférez-vous la poésie ?
J’ai des éventails précieux ;
Des poètes aimés des cieux
Et d’une élégance choisie
Y mirent des vers sur vos yeux,
Mesdames, et sur vos cheveux.
Eh bien, ceux-là, quoi qu’on en dise,
Sont mes éventails les moins chers ;
Justement à cause des vers,
C’est ma plus veule marchandise.
Les poètes, vous savez bien,
Donnent toujours leurs vers pour rien.
Et maintenant, honnestes dames,
Que vous m’avez tout acheté,
Que Dieu vous garde la beauté,
Donne le salut à vos âmes ;
Moi qui viens de parler beaucoup,
Je vais de ce pas boire un coup.
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