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Après ça, c’est un pasteur d’hommes
Qu’un shah, presque un être divin,
Un shah n’est pas ce que nous sommes,
Quoi qu’en dise Malherbe Vint.

Le nôtre est même, en quelque sorte,
Le shah des shahs, le roi des shahs :
Ô chef de la Sublime-Porte,
Jamais de lui tu n’approchas.

Quoi qu’il en soit de ces pucelles,
On les chercha longtemps en vain.
On ne trouve pas dix pucelles
Comme on prend un verre de vin.

La race en est rari-nantaise :
On n’en trouvait que neuf, d’abord,
Lorsqu’enfin une vieille Anglaise
Se présenta, l’ayant encor.

Toutes dix dans le cinnamome,
L’opobalsame et le benjoin,
On les trempa treize fois, comme
Le Roi des Rois l’avait enjoint.

On leur fit un brin de toilette,
C’est-à-dire on ne les voila
Que d’une… rose sur la tête
Et l’on dit au shah : les voilà ;