trait le plus élevé de notre nature et de sa mystérieuse grandeur, Sainte-Beuve a vu la vérité sans nuages et l’a rendue en traits immortels. En vain la manie du paradoxe irait-elle jusqu’à soutenir que le scepticisme voilait son regard et qu’il a d’autant mieux éclairé le chemin qu’il s’était lui-même égaré dans la route. Si le mensonge porte de telles marques, dites-nous, je vous prie, à quel signe on reconnaît la vérité ?
Non, le penseur ne s’est pas trompé en poussant la recherche jusqu’aux limites du possible, et il a choisi le bon lot en restant jusqu’au bout fidèle à l’amour des lettres antiques par lequel il s’initia aux horizons sereins et aux paysages lumineux. M. Gaston Boissier, qui occupait sa chaire au Collége de France, lui ayant rendu visite à son lit de mort, l’entretien tomba sur Ovide, que Sainte-Beuve reprochait à son successeur de ne pas aimer assez. Peu à peu sa parole s’anima, la rougeur revint à ses joues, ses yeux reprirent leur éclat et il se mit à discuter avec tant de feu que l’on dut l’avertir et le prier de contenir son enthousiasme. Ce qui avait été la vraie passion de sa vie persistait
