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cœur d’un jeune sapin et tout gluant de résine.
Puis il enfonça cette torche improvisée entre deux pierres disjointes dans la voûte de la cuve.
Brulé avait son fusil sur l’épaule et une bêche sous le bras.
— Travaillez, papa, dit le Bouquin, puisque c’est vous qui avez la bêche.
— Un moment, dit Brulé, il ne faut pas que nous soyons dérangés.
