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Et il pressa la détente.
Le coup partit ; le Bouquin resta debout.
— Vous tirez mal, papa. La main vous tremble, ricana l’enfant.
Et il avança encore.
Les yeux injectés de sang, la tête perdue, le fermier ne vit plus devant lui qu’un ennemi, et il fit feu une seconde fois.
Cette fois le Bouquin eut un éclat de rire strident :
