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se trouva les mains liées et hors d’état de prendre son fils à la gorge.
— Mon bonhomme de père, dit alors le Bouquin, faut sauver les apparences. Entortillez vos mains sous votre blouse, on croira que vous avez froid.
— Mais où veux-tu me conduire ?
— C’est mon secret.
Le Bouquin prit le fusil paternel, le jeta sur son épaule et garda le pistolet à la main.
Puis, ouvrant la porte de la cave.
