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— Elle sera tombée de sa poche tandis qu’on le plaçait dans la manne.
— Et cette clef, tu l’as ?
— La voilà…
Et le Bouquin tira une petite clef tréflée de sa poche et la montra à son père.
Brulé étendit la main pour la saisir, mais le Bouquin la remit tranquillement dans son gousset.
— Pas encore, papa, dit-il.
