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— C’est dommage tout de même, dit-il, qu’il ne soit pas nuit.
— Tu es pressé ?
— Oui, de me coucher…
Et le Bouquin se renversa dans le fauteuil où il était assis.
— Ah ! papa ! bredouilla-t-il en riant, vous avez gagné…
— Quoi donc ?
— Vous m’avez roidi… Heureusement, balbutia le Bouquin, que vous êtes un honnête homme, vous.
