comprend plus. « Ce n’est donc pas lui que vous guettiez tout à l’heure ?
— Non. » Elle hésite un peu et murmure : « Je suis venue… par curiosité… comme vous. » Mais on devine que ses lèvres mentent, et Marylka, qui voulait l’interroger, s’arrête devant l’expression morne de cette douleur fière qui se dérobe.
« Autrefois, Lia, vous étiez ma petite amie.
— Oui,… autrefois,… c’était différent,… mais maintenant…
— Maintenant vous avez du chagrin… C’est quand on souffre qu’on a besoin d’une amie… Alors… ce fiancé,… il n’est pas soldat ! »
Un éclair farouche a jailli des yeux de la jeune juive. Son beau visage a pris une teinte plus pâle encore. Éperdûment elle regarde au delà comme pour protester contre une implacable fatalité.
« Non, murmure-t-elle à voix basse. Mon fiancé s’appelle Isaac Mendel, le talmudiste
